Jornal Panorama

CDA no coração

Drummond é Deus. Pai inalcançável.
Não reconhece os filhos. A mão ossuda
e dura, de unhas rachadas, não abençoa:
escreve, sem querer, contudo, a vida
de cada um, misturada com a sua.
Sangue da mesma família, carne
igual — de milagre e tigre — continua
a se emendar, ferida após ferida.
Mas não cessa. Não pára, ainda que a dor
ameace interromper a veia, do que só sob
pressão se articula inteligível, do que só
funciona sozinho, pessoal, mas transparente
contra a vontade do coração medido.

Óculos, binóculos, luneta metafísica
aproximam o que já é próximo:
o que respira colado à pele sem que
o pensamento passe a limpo o calor
do que quase inaudível é inaudito
e íntimo, do que é subterrâneo
mas não quer outra existência
ou apogeu: do que sem luz natural
ilumina para dentro, para baixo
e cresce — raiz sem flor no fim.
Sem o desperdício do suor da cor.
Sem ser surpreendida, sem flagrante
sequer de sua fragrância imaginada.

Boca de traço reto. Face litográfica
riscada em poucas linhas, a carvão.
O corpo está em jogo desentranhando-se
das paredes urbanas que atravessa
a passo automático, com sua fala seca
datilografada depressa, que transforma tudo
em linguagem; o sub-reptício, o explícito —
o vulto e o vulcão — acontecendo em dois tempos:
calculado e sem contagem, dentro da mesma voz
que imprime, minuciosa, no verso
o revérbero, e no rosto da folha
da natureza, as suas variações
sob o olhar azul-céu de longo alcance.

Móvel

Mesa seca, no osso, sem o viço de origem.
Com os quatro pés de esqueleto, já sem raízes
pisando na terra, prestes a se quebrarem.
A madeira é quase lenha que não lembra mais
quando ousou folha flor fruto, vergou sua copa
o tronco, com os ramos estalando sob o vento.
Quando deu sombra e intervalo ao sol.
Quando foi árvore de onde a ave deriva.

Caçar em vão

Às vezes escreve-se a cavalo.
Arremetendo, com toda a carga.
Saltando obstáculos ou não.
Atropelando tudo, passando
por cima sem puxar o freio —
a galope — no susto, disparado
sobre as pedras, fora da margem
feito só de patas, sem cabeça
nem tempo de ler no pensamento
o que corre ou o que empaca:
sem ter a calma e o cálculo
de quem colhe e cata feijão.

Escritório

Igual ao que as pedras pesam
os livros lidos, relidos e idos
me carregam, não sei se mais
ou menos, do que aqueles que não.
Do que aqueles tantos fechados
ou só folheados que curvam a tábua
da estante, que cavam um lugar
cerrados, cegos de mim, que vão fundo
mesmo ficando parados — à espera
e que apenas as traças atravessam.

Num pedaço de papel

Arrebatada.
Arrasou com tudo
a natureza toda.
Não deu nem para guardar
de cabeça.
Foi como se gritasse
uma música, um tom só
curto
de um nu espatifado
que passou a vida
dependurado nos telefones:
foi fulminante
foi uma roubada.
Agora é jogar um pano
(para não ouvir mais)
em cima desta voz caída
como se faz com um atropelado.

Zerando

Abrir as veias e as gavetas:
ávidas, vazias
viradas pelo avesso.
Me despeço de uma vez
longa vida abaixo
mas não avio
nenhuma viagem ou avião.
Não me visto sequer
nem esvaneço
apenas resto
apesar do vento
que me pega de frente
e me entorna todo
pelos olhos.
Defronte, dispara
o dia lá fora
enquanto eu fico aqui
tão fixo e travado
como no começo de tudo.

Numeral

A intenção é o horizonte
mas a linha que se alcança
é a do papel, por mais
que force a vista, a mão.
No meio, porém, o mar não pára
tendo como pé-direito, o céu.