Arara

Kátia Bento

Cortem-me a língua
se não vi um estilingue
na mão de um garoto.
Calem-me a boca
se a arma endiabrada
não era de aço
industrializada.
Delinqüente raça –
desde tenra idade
trama
ameaça.
Ó Babel-Sodoma
nada nada vale
tanto idioma.
Língua morta é esta
tentativa extrema
de fazer poema.
Quase dissidente
de também ser gente
corto-me a palavra.
Abracadabra –
viro ave braba – arara
arde minha pena
em brasa.

Canção da moça de dezembro

Ruy Espinheira Filho

A moça dança comigo
nessa noite de dezembro.
Na sala onde giramos,
se alguém mais há não me lembro.

O ondear da moça ondeia
uma melodia ainda
mais doce que a da vitrola
– e uma alegria vinda

dessa doçura me envolve.
Cabe bem no meu abraço
esse perfume com que
vou girando e em que me abraso

em meus quinze anos (a moça
terá, talvez, dezessete
ou dezoito). Como a valsa,
a vida o melhor promete.

E já oferta: esse corpo
a cada instante mais perto.
Ao qual responde meu corpo,
como nunca antes desperto.

E a moça vai-me queimando
em seu hálito, afogando-me
nos cabelos, e nos olhos
luminosos siderando-me!

e eis que, dançando, saímos
além da sala e do tempo.
E dançando prosseguimos,
sempre que sopra dezembro,

nos mesmos giros suaves,
nos mesmos ledos enganos,
eu, o antigo rapaz,
e a moça, morta há treze anos.