O hóspede

Afonso Félix de Souza

A estrada não tem retorno, e ele, ele
que vem de um mundo há muito esquecido
ou já desfeito em névoa, em cinzas,
ele chega e sai a saudar os habitantes
da cidade (vazia?). Ele fala, fala.
Mas sua língua, que é outra, tem o timbre
de línguas que não são mais faladas
nem mesmo por fantasmas. E estranha
que não percebam, tão perto, as paisagens
do mundo que esquecera ou se desfizera
e ele recria com olhos agora de criança.
Ele fala, fala, e estranham que não traga
no bolso a passagem de volta (para onde?).
A estrada não tem retorno, e ele se encolhe
todo, como a desculpar-se (por estar vivo?
Por ocupar um lugar no espaço?). E se recolhe
a si, definitivamente hóspede de si mesmo.

Lisboa: aventuras

José Paulo Paes

tomei um expresso
cheguei de foguete
subi num bonde
desci de um elétrico
pedi cafezinho
serviram-me uma bica
quis comprar meias
só vendiam peúgas
fui dar à descarga
disparei um autoclisma
gritei “ó cara!”
responderam-me “ó pá!”

positivamente

Incrível

André Luiz Pinto

incrível
tua lembrança:

um leão
rasgando seda.

exponho
os pedaços do amor pela cama:

meia dúzia de anátemas; enjôos

(o brinco de cetim)

post-mortem de livro:

sabes, incalculável,
a soma destes viés

(porque somas
mas não soletras).